Relatos: PIGS. Capítulo III. Ronda de chupitos.

Con un pelín de retaso os dejo el capítulo tres de Pigs, dónde ya nos ponemos a hablar, que es de lo
que va este experimento.

Os dejo el enlace de los dos primeros capítulos por si no los habéis leído: PIGS. Capítulos I y II

También os vuelvo a poner el enlace a la playlist de youtube creada especialmente para el relato con las canciones de Tom Waits: Playlist PIGS
Y este par de temas de ejemplo:

Y un apunte, hay una canción en el texto que está en inglés. No me ha parecido ponerla en el texto en castellano, ya que la rima y el tempo están pensados para ser cantadas en ese idioma. Sí queréis ver la traducción al español, sólo pinchad en la letra y os enlazará con otra página dónde he colgado las dos versiones.

Espero que disfrutéis del capítulo y comentad lo que os guste y lo que no. ¡Pronto seguiré con las andanzas de Frank!

III – Ronda de chupitos

Decía mi madre que la vergüenza hay que dejarla para los muertos, y que la vida está para comérsela a dentelladas. No puedo decir que me aplicase el cuento a rajatabla, a la vista está, pero al menos tengo a Frank para demostrarme cada día que mi progenitora no andaba desencaminada.

Porque, como habrán podido apreciar, los rostros estupefactos de esos dos ante la eufórica entrada del músico, no han impedido que éste se haya sentado a la mesa con ellos. Con la silla volteada y la expresión de un niño que espera los regalos de navidad, agita nervioso el pie, deseando que empiece la fiesta.  

— ¿A qué vienen esas caras, compadres? La noche es joven y el local invita a otra ronda.

Los hombres permanecen aún desconcertados por la esperpéntica escena, pero ninguno parece atreverse a mandar a paseo a su nuevo anfitrión. El que está a la izquierda de Frank, un tipo delgado y alrededor de la cuarentena, se ajusta las gafas al tiempo que se atusa la canosa perilla visiblemente incómodo. El otro, en cambio, se diría algo enfadado ante la intrusión.

— ¿Y tú quién eres? ¿El dueño? — le increpa.

— Qué dios me libre. — contesta Frank con sorna mostrando unos piños amarillentos — Digamos que tengo un acuerdo con la casa. ¡Pidan, pidan, no se queden con las ganas!

El chico, un poco más joven que su compañero y algo entrado en carnes, arquea una ceja, como si no terminase de fiarse de tan buenas intenciones. Con sus diminutas pupilas moviéndose de un lado a otro, espera encontrar cualquier resquicio que le descubra el timo. Tal que un policía en la rueda de reconocimiento, va fijando la vista en cada uno de los elementos que trae consigo el sospechoso, desde su inseparable sombrero de fieltro moteado de lamparones, hasta su barba a medio afeitar, un paisaje de desniveles castaños, posiblemente recortado con algo similar a unas tijeras de podar. Pero toda la parafernalia pasa desapercibida ante el llamativo buzón que gasta el tipo; una bocaza que se expande como luna creciente y en la que no para de moverse una lengua revoltosa en extraña y rítmica cadencia.

Si estuviesen en el lugar del chico, den por hecho que también lo observarían con lupa.

Mas la desconfianza es algo que da mucha pereza. Por consiguiente, a pesar de las lógicas suspicacias y tras un tenso y silencioso minuto, el joven acaba bajando la testa, derrotado ante la cara de inocencia de aquel loco. Con un “vale, como quieras”, deja zanjada la cuestión dando vía libre al pianista para que siga sangrándonos la contabilidad del bar.

Envalentonado y sacando pecho, Frank levanta el dedo en dirección a la barra donde me encuentro. Le pongo mala cara, que no me gusta que me utilice para dárselas de importante, pero el tipo sólo se ríe y se señala el reloj. Como si no supiera todo el mundo que no tiene ningún sitio dónde estar después.

— ¿Qué va a ser?— elevo la voz tratando de hacer visible mi enfado.

Sí, ya sé lo que se les está pasando por la cabeza. Mi compañera no es a la única a la que Frank saca de quicio. Me gusta pensar que al menos así compartimos un vínculo muy especial. Soñar es gratis y alguna ventaja tiene que tener el aguantar las vaciladas del personaje.

—Señores— alardea mirando con arrogancia a los dos chicos— ¿Estoy sentado con hombres? ¿O alguno quiere una ‘fanta’?

El carraspeo de uno y la sonrisa nerviosa del de las gafas son suficiente respuesta para Frank que se gira y me echa una mirada desafiante.

— Tráete el ‘scotch’, Mateo. Pero del de mi botella, no de la bazofia esa que servís a los idiotas.— Vuelva a girarse y susurra a sus nuevos amigos — Sin faltar, pero es que os bebéis cada mierda que…

Aunque me dan ganas de entrar al trapo, ya he aprendido que no sirve para nada y que el tipo, falto del cariño de los admiradores que nunca ha tenido, sólo busca aparentar que es algo más que un cantante de cuchitriles. Además, no es cuestión de darles un espectáculo que les distraiga del verdadero quid de la cuestión. Y, por cierto, no se crean las patrañas de éste: lo que él bebe es tan malo como lo que ustedes están tomando.

— No sé si deberíamos mezclar…— balbucea dubitativo el joven gordito—Hasta  ahora estábamos con el vodka.

El otro le da un manotazo.

— No digas bobadas, a saber cuando podremos volver a beber algo tan caro.

— Di que sí, que el vodka ese es de nenazas.— proclama Frank con una carcajada que resuena siniestra en el prácticamente vacío local. — Bueno, ¿por dónde íbamos, colegas?

Los dos tipos, indecisos, vuelven  a cruzar miradas, dudando si darle al carroñero la presa por la que suspira. Pero, como buenos observadores que intuyo son, ya habrán notado que estos tristes están deseando soltar toda la mierda que llevan mascullando durante horas. Por eso únicamente pasan unos segundos hasta que el delgado se pone a hablar.

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— Pues nada tío. A éste que lo ha dejado la mujer.

Frank mira con exagerada cara de sorpresa al otro chico. Éste se encoge de hombros en un revelador “ya ves”.  La expresión de cabreo ha dado paso a algo más parecido a la de un niño al que le hubieran puesto una mochila de cien kilos a la espalda. ¿No les resulta adorable?

— Vaya, pues sí que estamos jodidos esta noche, ¿no?— prosigue Frank — ¿O lo estamos celebrando?

— Sí, ¿no le ves el careto al tipo? Es toda una fiesta.

— Cállate idiota. — se queja el gordito empujando a su amigo.

— Bueno, bueno, que no se nos ponga flácida todavía . Aquí está el nuevo consejero matrimonial. Frank Wild, a vuestro servicio — proclama dándoles un apretón de manos.

— Encantado, Frank. Yo soy el no tan ‘Wild’, Carlos, y el cara larga es mi primo, Víctor.

El joven levanta la mano con hastío. Mientras se van saludando, voy aprovechando para dejarles las tres copas sobre la mesa. Los chicos hacen un gesto de agradecimiento. Cómo era de esperar, mi compañero no hace lo mismo.

— ¿No ibas a traer la botella, chaval?— pregunta Frank.

— Empezad con esto, que para algo estamos los camareros. Porque tú, beber muy bien, pero servir copas no es lo tuyo. Y luego el suelo lo fregamos nosotros.

El pianista se ríe ante la ocurrencia.

— Este Mateo es un crack. En serio chavales, no sabéis lo que nos cuida el tipo este. No eres nadie aquí si no te ha recogido alguna vez del suelo.

Hago oídos sordos del particular piropo, que todavía estoy con la sangre caliente, aunque no les niego que no está mal escuchar algo agradable de tarde en tarde. Aunque claro, con Frank suele ser todo una charada, nunca sabes cuando dice la verdad o es que te está engatusando para tratar de conseguir algo. De hecho, no espera ni a que le conteste para olvidarse de mí y darme la espalda. Apenas me alejo de la mesa ya ha empezado de nuevo su locuaz discurso, agitando los brazos como si fuera un director de orquesta.

— Vamos a ver, ¿tú estás soltero? — pregunta al delgado.

— No, yo estoy casado.

— Vale, y tú — afirma señalando a Víctor.—, a ti te han pegado la patada.

El chico suspira y afirma lentamente con la cabeza.

— Entonces, recapitulando, Carlitos está de puta madre, y tú estás de mierda hasta las cejas. A no ser que la susodicha fuera una bruja, que en ese caso brindamos y nos vamos a quemar el pueblo.

El comentario de Frank agita al chico que se viene arriba. Embravecido, golpea la mesa y el bebercio se balancea con peligro en el tubo. Como lo tiren les hago fregarlo con la lengua.

— Una arpía eso es lo que era. — exclama— La más desagradecida de todo el jodido aquelarre.

— Tienes a la piba atravesada hasta el tuétano.— ríe Frank.

— Vamos, que tú no estarías igual, no te jode. — hace un desaire con la mano — Y nadie dice piba ya, Franco, ¿qué sales del asilo o qué?

— Frank, Víctorcito, no me cambies el nombre que la tenemos.

— Bueno, bueno, que haya paz, que aquí somos todos colegas — intercede Carlos.

Frank cambia súbitamente el rostro y se pone a carcajear. A mí también me entra la risa al pensar lo flipados que se tienen que estar quedando los chicos con los súbitos cambios de humor de su anfitrión.

— Los mejores, los mejores. — exagera entre etílicas risas — Venga, dime Vic, ¿qué te ha hecho la cabrona?

El rostro del gordito se relaja. Es evidente que se muere de ganas por un poco de condescendencia.

— Pues, ¿te lo puedes creer, Frank? — dice enfatizando el nombre — Estoy yo, de putísima madre, con la Sara a punto de hacer el segundo aniversario y vengo un día del curro y, ¡bam! La maleta en la puerta. ¡Menuda hija de puta!

— Y no era para iros de vacaciones, ¿eh colega?

— Qué coño vacaciones, que me largara, que ya no aguantaba más y que no quería volver a verme la jeta.

— Yo tampoco querría verte la jeta. — interrumpe Carlos jocoso.

Víctor le echa una mirada asesina, de esas que amenazan con acabar con las gafas del otro hechas trizas. Pero, emocionado por su propio discurso y tratando de no perder el hilo, sigue contando la historia, ya se la devolverá a su primo en otra ocasión.

— Y cuando le pregunto por qué, ¿sabes lo que dice? ¿Sabes lo que me dice, Frank?

— Me muero por saberlo, Vic.

— Pues va y me suelta que soy un pervertido. Que no soporta ver como se me van los ojos detrás de mis alumnas. Porque yo doy clases de química en la universidad, Frank.

— Y Sarita estaba preocupada de que las estuvieras dando de física…

Carlos trata de aguantarse pero estalla en carcajadas.

— Perdona, perdona— se disculpa secándose las lágrimas.

— Sois unos idiotas, ¿sabéis? Uno aquí jodido y vosotros a partiros el culo de él.

— Venga, no te cabrees Vic. —susurra Frank casi con ternura.—  Tómate la copa que lo verás de otro color.

Víctor esboza una agría media sonrisa y se bebe el contenido del vaso de un único trago. Entonces se abate sobre la mesa y dedica a sus oyentes una expresión digna de condenado al patíbulo.

— Vosotros sois tíos, seguro que lo entendéis… sabéis que no tiene nada de malo mirar a alguna que otra.

— Yo de mirar me declaro culpable, amigo. A veces no sé ni como me da para tocar las teclas del piano.

— ¿Ves? — enfatiza Víctor, suplicante— Eso es a lo que me refiero. ¿Qué culpa tengo yo de que estén tan buenas y se pongan esa ropita que no les cubre una mierda? ¿Es eso motivo suficiente para romper un matrimonio?

Carlos le mira con guasa.

— ¿Motivo? ¡Pero si te tiraste a la rubia de tercero!

Frank observa incrédulo al recién descubierto adúltero y comienza a darle un ataque de risa tal que a punto está de caerse al suelo.  

— Mira por dónde, al final era verdad que el profe no se podía dejar los pantalones subidos en clase.

Víctor, visiblemente enojado, hace caso omiso a Frank y se encara con Carlos.

— No digas chorradas, primo, eso ella no lo sabía. Estoy seguro de que no tenía ni idea.

— Y qué más da si no lo sabía.— reprocha el otro— No puedes ir por ahí detrás de otras faldas y luego echarle la culpa a tu mujer. Tienes lo que te has buscado.  

— En eso tiene razón el amigo, Vic. Secreto o no, la polla te la sacaste.

El gordito asiente con pesadumbre. Las pruebas pesan demasiado para seguir haciendo de abogado del diablo.  

— Sí, ya sé que me lo tengo ganado, que soy poco menos que un desecho. Pero, que puedo decir, no lo esperaba, al menos no así. Ella me quería, de verdad que sí.

En el rostro de Carlos aparece una expresión de incomodidad. Se ve que a pesar de no estar de acuerdo, siente cierta compasión por su primo. Frank, por su parte, arruga la nariz, como si no terminara de convencerle lo que está escuchando.

— Siempre quieren, niño. —sentencia a media voz— Lo que pasa es que el amor no es gratis, no importa lo que digan los poetas.

— Pues se podría decir que técnicamente tú eres del gremio. — ironiza el chico— ¿Acaso eres uno de los responsables de vivir en esta mentira?

— Pero yo soy de los buenos. De los que no te engañan con dulces estrofas.

Se produce el silencio típico de cuando nadie tiene nada que decir. Únicamente los hielos contra el cristal rompen la tranquilidad. Los dos chicos se han quedado pensativos, y no parecen tener prisa por reanudar la conversación con el músico. Éste, absorto en sus cavilaciones, cierra los párpados y se pone a tamborilear los dedos sobre la rodilla mientras chasquea la lengua rítmicamente. Sus comensales, alucinando ante la nueva rareza y liberados de golpe de la incomodidad que se había creado, hacen ademán de burlarse, pero instantáneamente se detienen al descubrirme haciéndoles un gesto para que guarden silencio. Créanme si les digo que nada bueno sale de interrumpir a Frank cuando se siente inspirado. Incluso Zulema ha parado de apilar los vasos, sólo para no romper la magia del momento.

Al tercer compás de las falanges, el artista comienza a entonar la cancioncilla, tan bajito que si el bar no fuese ahora una tumba sería casi imperceptible.

“I went downtown so far away,

Looking for something to heal my pain.

There was some fun, music and dance,

No matter how much I searched, you were nowhere.

Tons of time lost in a fight. Yells, accusation and cry.

Just detours babe, games for not taking blame.

Now there is the right hand talking to Chardonnay,

The left chooses to be dancing in rings of smoke.

A chat in the bar with Joe, whose kids left him alone,

And his words sound like and echo, so so far away.

Tonight my priest is the booze

So I don’t have to pray in vain.

I know tomorrow will be another day,

Don’t see how to wake and not feel rain.

I’ve never needed a good night kiss,

Till my bed was so wide,

I’ve never wanted a chain in your heart,

Till the prison was only me inside.

Tons of time lost in a fight. Yells, accusation and cry.

Just detours babe, charades for not taking blame.

You said you do,

When I asked forgiveness,

Anyway you left, no bags in the train,

Maybe our clocks don’t show the same.

So I’ll miss your warm inside,

Eyes that tell everything is right.

But I know I am late,

So proud to take the blame.

It's time to walk away and start overagain”

Con un alegre silbido que contrasta con la melancólica letra, el músico da por acabada la intervención. Para entonces, los rostros de sus recientes amigos se podría decir que tratan de contener la emoción ante lo que acaban de escuchar. Aunque parece que a duras penas han logrado entender parte de la letra, la manera de entonar cada una de las estrofas, con la pena en los labios y la decepción en la garganta, se ve que les ha tocado la fibra sensible. La risita nerviosa y los continuos sorbos les delatan, no en vano saben que el primero que muestre debilidad se convertirá automáticamente en blanco de las burlas. Y, no importa que su porte disimule indiferencia, estoy seguro de que se han sentido transportados a ese andén y han creído ver a Frank ahí parado, sin poder despedirse de aquella chica.

Si lo sé es porque, por más que me cueste reconocerlo, a mi también me ha emocionado, como supongo que a ustedes. El maldito ha conseguido uno de esos momentos únicos en los que te transporta a su universo, dejándonos una congoja en el pecho con el transcurrir de las notas.

No se crean que todo esto me pone contento. Todo lo contrario. Me jode hasta el tuétano lo bastardo que puede llegar a ser el cabrito. Dando por hecho que no es un buen cantante ni dispone de una magnífica voz, cuando le interesa es capaz de transmitir como pocos saben. Si pusiera la mitad de sentimiento cada noche sobre el escenario, hace tiempo que a todos en este bar nos iría mucho mejor.

 (Continúa...)